Dem Wandrer gleich,wenn er von Angst und Schrecken fast verzagt
nach seinen ersten Blick zuruck,den zweiten nimmer wagt.
Nun weiss er ja der Satan ist's der Scritt auf tritt ihn jagt
Und offnet seine brust
Sie horten seine Rufe nicht und erhorten nichtsein Fleh'n
und weil sein Aug ihn narret wird er nun mit ihn geh'n.
Die Engel fochten ohne Sinn,erstickten nicht den Keim.
Gehornt die Silhouette im feurig sussen Schein
Und er trinkt die Seele leer.
...und habt ihr nicht gesehen,hangt er dort am Baum-
dem Wind als Spielzeug dienend...
