Tantos caminos sinuosos,
ideas vivas sin cosechar.
Quedan enterradas las causas.
Árida la tierra, seca la verdad.
Pasa el arado a la historia.
Busca semillas sin germinar.
Algo se mueve debajo.
Raíces rebeldes esperan despertar.
La llave a la cima, al viento se ha perdido.
Caída de las nubes que rozan al sol.
Después la duda: si los dioses no han cumplido.
Algo recuerdo.
Pasa el arado al camino borrado,
remueve heridas de una poesía,
y espera una lluvia que excite
caballos sin galopar.
La llave a la cima, al viento se ha perdido.
Caída de las nubes que rozan al sol.
Después la duda: si los dioses no han cumplido.
Algo recuerdo.
Pasan hojas blancas.
Tapan los tinteros.
Cortan las raíces.
Mueren los recuerdos.
La llave a la cima, al viento se ha perdido.
Caída de las nubes que rozan al sol.
Después la duda: si los dioses no han cumplido.
Algo recuerdo.
